miércoles, noviembre 01, 2006

Impronta oaxaqueña

Debido a Joshua Naraim

Hay personas que luchan un día. Y son buenas.
Hay personas que luchan un año. Y son mejores.
Hay personas que luchan muchos años. Y son muy buenas.

Y hay personas que luchan porque les va la muerte en ello. Esas necesitan nuestra ayuda...
...y somos imprescindibles



Adaptación de Bertolt Brecht realizada por Carz.

domingo, octubre 15, 2006

Lo mejor de la derrota

A los derrotados: todos nosotros.


Mataron lo que había.
No dejaron nada,
nada dejaron los traidores
-ni pequeñas gotas de esperanza
que sirvieran de rocío
a los más optimistas corazones-

Y no hubo vítores a los héroes.
Y no hubo alabanzas a los guerreros victoriosos
-ellos, los que ganaron-

Fue un acto silencioso,
porque un atisbo de lucidez
e inteligencia
les hizo comprender que,
para seguir matando,
ya sólo podían aniquilarse entre ellos.

martes, abril 11, 2006

Ergo no existen

Rumores de cripta
se esparcen por el mundo.

Criptas humildes
de madera barata
de bastos lienzos de trueque.
Criptas de tierra arenosa
ajada como la infinidad de muertes que la llenan,
reseca como las lágrimas
-ya sin ojos-
que recubren los restos,
sin justicia ni memoria,
de unos seres
sin derecho
-siquiera-
a la existencia previa.

Rumores de cripta se irradian por el mundo
pero no llegan a nuestros oídos.

viernes, marzo 31, 2006

Inexplicable

¿Cómo tanto grito
puede no escucharse?

¿Cómo tanto llanto
puede ser callado?

¿Cómo tanta muerte
puede enterrarse
sin que nadie se alarme por el ruido del buldózer?

¿Cómo tanto cuerpo
puede ser quemado
sin que el cielo se tornasole de ceniza?

domingo, marzo 26, 2006

Canción del hombrecito

Pequeño hombrecito
de mirada ausente
cargado de leña
subes la pendiente.
Pequeño hombrecito
cargado de llanto
esa carga fluida
es tu gran espanto.

Los hatos de leña
cargada no pesan
pesa más la nada,
pesan las promesas
que juraron siempre
tenerte amarrado
a la sima negra
de ser un esclavo.

Quisiera decirte
que mi voz oculta
será la cizalla
que corte tu yunta,
quisiera decirte
que vendrá la espada
que corte esta soga,
que te dé la calma,
que rasgue la venda
que venda los ojos
de padres lejanos
de cariño flojo:
sus hijos son hijos
tú sólo despojo
vacío de vida
cubierto de lodo.

Déjame decirte
que yo soy tu hermano,
que, unidas, parejas,
mi mano a tu mano
quebrarán las rejas
que cercan tu vida
que marcan tu muerte
de sobras sabida
que seré la nube
que te lleve en sueños
detrás de estos montes
con otros pequeños
de sonrisas blancas
con camas y escuelas
de mochilas limpias
zapatos con suelas.

Pequeño hombrecito
oteador de suelos
lamento no serte
de mayor consuelo.

Pequeño hombrecito
cargado de runas
lamento no serte
de mayor ayuda.

Pequeño hombrecito
soñador de lunas
quisiera servirte
de mejor ayuda.